Marlboro Gold, Füürzüg Blau,
Rot gspiegleti Ouge,
Rouchschwade Grau,
Château Bardineau,
Schwarze Fade,
Goldig umrandeti Sunnebrülle,
Steit mir wie es Unendlichkeitszeiche,
I ds Gsicht gschribe, bi entüscht.
I Schribe u Schribe,
Zwüsche Liebi u Liide,
schiebe d'Krise zwüsch de Zille.
S'isch wie bi Kyburz, ii mir inn geit d'Post ab,
Lise der Schmärz ab, als wers ä Grapefruit.
Muesch zwüsch de Zille läse, s'wird Müehsam.
Da steckt oft meh derhinder, als du dänksch.
Das gseh zum Glück nid aller, so eifach.
We Themene es Tabu wärde, wirds Gfährlich, fasch so wie d'Gsetzlichkeit bi Religione.
Sie lache üsserlich, als wers die heili Wält.
Versueches mit chli Ärnsthaftigkeit,
Chli wie Skindeep, Tattoos für ufe Bildschirm.
Die einzige wo sötte dörfe Scheisse vebreite
u glich Ertrag ha, sii d'Buure, mire Meinig nah.
Der nächscht Stei, für i Bluemetopf,
Wines Statement.
Nimme Stei für Stei abem gsteinigte Steihärz.
Gseh alls nu nid so Farbig, alls so betrüebt,
als hetti ä ND-Filter vor de Ouge platziert.
Häbe der Pinsel ir Hand, als hetti ä Wahl.
Als würdi als welle Schwarz male,
Das Läbe, die Städt, mini Vergangeheit,
All die Erinnerige wie wägblinzlet,
Als wer nie öppis passiert.
Ougeblicklich tüschts mii im Hie u Jitz.
Ha z'gfüehl du wosch mir öppis, Mugge,
Stichsch mir dis Mässer id Huut wie ä Mugge,
Als würds nume ä chline Buggel hinderlah.
Id Seel stäche chönne sie, in Sekte,
Ä Teil Seel gstohle, das cha ke Mugge sii gsi,
Das chönne nume Mensche.
Es passt mir hie nid, wie em Elon Musk,
Maskä ueche, ab i ds All,
Als wers all das nid der Wärt.
Hoffe ufenes Wunder chöi mir all.
Es geit nu chli Ziit verbii bis mir Bluemechischte ufe Mars bringe.
Mars Expedition, Eifach nid Abeluege,
Grössewahnsinng aber Höheängstig,
Ängstirnig mit Kosmisch,
komisch usehendä Helme,
Orangrote Weste, gfährlich.
Stiegi uf? Stägeli ab,
Es geit ds Stägeli aber mir glich nid uf.
Isch da ä Stäge i Himmel oder liegi dernäbe?
Füehle Gfüehl, Gfüehlsmässig falsch?
Was we mini Kontrolle mii enteignet?
Gloubi a Richtig, oder Läbis Falsch?
Was we mir niemer cha hälfe?
Was we das mis Urteil isch?
Was we mir d'Luft usgeit?
Wär isch de der Richter?
Wär isch de jitz Richtig?
We mir d'Wort usgöh?
Z'beschte chunnt nu?
Es Schmale die Zille?
Wes de eis würd ga,
Geits am Änd zue?
Churz u Bündig?
Z'Änd gange?
Mitem Änn?
Ändets?
Bis glii?
Moin.

-Diego Bircher